jueves, noviembre 29, 2018

(Mineral Wells, Noviembre 28, 2018)

Vamos,

dejemos que las hojas nos cubran

con su leve abrazo,

con la suave cadencia de su muerte;

mientras esta tarde dorada,

esta hora vacía,

nos llena el pecho

con la absurda paradoja de su ser.

Me preguntan,

si acaso el vacío

pueda llenar esta calle con su nada;

si mis hojas son

la relativa distancia de un afecto;

si esto que nos duele

no es la misma tarde de mi cuerpo

que se vuelca por los ojos

hacia afuera.

¡Qué se yo de la geometría

de las hojas!

¡de los caminos encontrados

en sus viajes hacia el fuego!

Hay un final que se repite en innumerables pasos,

hay una voz que llama

a morir también

de adioses y de viento,

y yo, que ignoro tantas cosas,

solo digo...

¡vamos!

Espero entre dos soles,
en el canal formado
por los extremos del tiempo;
en una fría noche
donde negros árboles
se alimentan con mi sombra;
donde no es posible viento
ni norte;
ni aquella estrella
que anunciaba la infancia
de las cosas...

Ya nadie vaga por las calles
de la ciudad que hicimos
sobre aquel Tiber
de ruidos hirientes
y rizada cabellera;
sus luces no son más;
las casas son fantasmas
que han olvidado sus nombres
y mi nombre.

Esta espera
es un verso errado;
tan blasfemo
como una ciudad perdida;

Espero que regreses los soles
con que amanecías este reino;
y mi espera no es otra cosa
que la noche.

Pável

Poesía Propia