La historia es simple,
no es posible reducirla más:
Hubo una caída
vistiendo los colores del ascenso;
luego
vino la condena
de andar siempre
dejando huellas
salpicadas de otra sangre;
el redoble frío
y cortante
como una ventana
mal cerrada;
y el llamado
atado
a su inseparable respuesta equivocada.
Claro,
es posible
que en este punto
una mujer se haga la tonta
(demostrando así que en verdad es tonta),
y tal vez,
un beso caiga al suelo
para comprobar
que todo cae
redundando
sobre el suelo...
pero aun así,
la historia es simple
como una duna
recostada
sobre la incandescencia interminable;
simple
como un tallo seco
y deshojado;
como el eco cierto
de una palabra
en la simple forma
de pregunta:
Una verdad
que se revela oculta
en la calendaria forma
de acertijo
